Садиться и писать страницу за страницей,
Пытаться подобрать слова о том,
Что что-то еще живо, что-то тщится,
И солнце еще всходит за окном.

В угаре романтического бреда
Я так люблю того, кем не был ты.
Ответа нет под этим серым небом
В зазубренных осколках пустоты.

Под этим странным солнцем нет рассвета,
И нет улыбки в этом хмуром дне.
И яблоко сиреневого цвета…
А в остальном – обычное вполне.