лирика снов.
все равно что счастливо блуждать в бесконечных полупрозрачных завесях.
с трепетом приподнимаешь воздушный край, а за ним еще, еще… переход в какие-то иные, еще более тонкие измерения.
лирика снов была частью мистической культуры Романтизма.
она остается как поиск сакрального пространства внутри себя.
“Кто-то видел там, как сон упал на город”, написанное Western’ом, подтолкнуло меня вспомнить другие стихотворения, окутанные дымкой снов.

Western
(пунктуация в процессе уточнения ;) )

кто-то видел там, как сон упал на город –
сказки! это так, для маленьких детей.
отозвался сон мой, по брусчатке грохот,
заигрался с ветром, так и не пришел ко мне.

перетянутой струной бессонной ночи
ясное видение: с тобой.
и звучит оно с дробленьем цвета в ноте,
удивляя радугою день иной.

и в глаза не попадает челка света,
лишь мерцание над сумраком зимы…
если все же расскажу тебе об этом,
потеряешь точно сон и ты.
(2005 г.)


Неизвестный автор WWW

Я спрятал книгу печали в ящик стола –
Ключ не забыть потерять.
Пять томов ревности выкину, выжгу до тла –
Ей не придется больше страдать.

Дождь вошел в город синей стеной –
Размочил бы злобы страницы.
Ее фотография. Серебристый покой –
То, что я жду. То, что мне снится.

Ночь холодная глянет чернильною тенью –
Мысли мои ее не светлей.
И все тяжелее полки со скукой за нею –
Перетерпеть еще пару дней…
(2003? г.)


Вероника Тушнова

Вижу сон: у окошка
сидишь ты в бревенчатом доме,
подаешь мне сережки
на старушечьей темной ладони.
Два грошовых цветочка
со стеклянною сердцевиной,
и тоскливо мне, точно
я не в гости пришла,
а с повинной.
И тревожно мне, будто
какое-то горе нависло,
будто эти минуты
исполнены тайного смысла.
Ты напомнить мне хочешь?
Так я ж ничего не забыла,
все, что я полюбила…
Но навечно, навечно
таежная глушь между нами,
бесконечные версты
с полями,
лесами,
снегами.
Никогда не приеду,
заволглую дверь не открою,
твои старые плечи
пуховым платком не укрою,
не скажу тебе доброго слова,
не приласкаюсь…
О, как я пожалею когда-нибудь,
как я покаюсь!
(1960-е?)


Арсений Тарковский.

Дождь в Тбилиси.

Мне твой город нерусский
Все еще не знаком, -
Клен под мелким дождем,
Переулок твой узкий,

Под холодным дождем
Слишком яркие фары,
Бесприютные пары
В переулке твоем,

По крутым тротуарам
Бесконечный подъем.
Затерялся твой дом
В этом городе старом.

Бесконечный подъем,
Бесконечные спуски,
Разговор не по-русски
У меня за плечом.

Сеет дождь из тумана,
Капли падают с крыш.
Ты, наверное, спишь,
В белом спишь, Кетевана?

В переулке твоем
В этот час непогожий
Я – случайный прохожий
Под холодным дождем,

В этот час непогожий,
В час, покорный судьбе,
На тоску по тебе
Чем-то странно похожий.
(1945 г.)