Я давно потерял счет тому, сколько раз я умирал. Много. Все смерти были неприятны, я не умею умирать сразу, "даешь помучится!" - вот наш лозунг. После смерти начиналась загробная жизнь. Я очень точно ощущаю, что там, за темнотой, нет ничего. Там есть существование и серый цыет, монотонно заполняющий все вокруг. А еще затухающее пламя - отголосок той боли, которую я испытывал перед смертью. Когда оно изчезало, я понимал, что вновь возродился и буддизм дал мне новую жизнь.
Всегда интересно, где именно ты оступился, что именно привело к тому выстрелу, который еще раз убил прежнего тебя. Понемногу я научился раскладывать свою душу как жабу под микроскопом и изучать кишки. Сначала препарировать себя было больно, потом это доставляло истинную радость усталому мазохисту, потом с какой-то жизнью эмоции ушли. Ага, вот тут надо было не так, тут королем, а не пешкой, а тут рыбу заворачивали. Все ясно, следующий раз я за тот угол не пойду. Ибо скучно. Пойду за другой - прямая дорога тоже не мой путь, она тоже скучная.
Вот только...
Все ситуации рано или поздно повторятся. С каждым разом будет все труднее находить новые грабли. И скука убьет меня быстрее чем боль. Та боль, которую я научился избегать, поставив плотный барьер отторжения на ее пути. Если душа болит - значит она есть. Уже давно у меня не болит ничего.
Раньше мне мешала умереть страсть. Сейчас - безразличие.