Собирая любимых в путь,
Я им песни пою на память -
Чтобы приняли как - нибудь,
Что когда-то дарили сами.

Зеленеющею тропой
Довожу их до перекрестка.
Ты без устали, ветер, пой,
Ты, дорога, не будь им жесткой!

Туча сизая, слез не лей, -
Как на праздник они обуты!
Ущеми себе жало, змей,
Кинь, разбойничек, нож свой лютый.

Ты, прохожая красота,
Будь веселою им невестой.
Потруди за меня уста, -
Наградит тебя Царь Небесный!

Разгорайтесь, костры, в лесах,
Разгоняйте зверей берложьих.
Богородица в небесах,
Вспомяни о моих прохожих!

Марина Цветаева, 17 февраля 1916

Сегодня уехала Ирка. Вот так все просто и глупо… И рассвет рассек наши жизни на «до» и «после»… Как минимум на целый год…

Встала в пять утра, чтобы проводить, побыть еще хоть пару минут рядом. Силилась не плакать – не заплакала, пока домой не пришла… Я не хотела ее отпускать – очень искренне не хотела, но понимала, что все правильно. Все так, как нужно… так почему же не становится легче?…