"...ветер падал...он забыл, как это - летать...
научившись когда-то, он всё дальше и дальше улетал от родного леса, несмотря на то, что, когда он возвращался, ему приходилось ложиться спать голодным - так всем не нравилась его свобода...
Он расчёсывал волосы ивам, он укрывал странников серебряным крылом. Он заворачивался в паруса, и спал на мачтах, когда уставал,
он пел потерявшимся детям,
и девушка с волосами цвета мёда находила у изголовья спелые вишни...
И когда она выходила в пушистые волны трав - он забывал, что он - ветер.
Он был просто - счастлив.

Но однажды на какой-то другой, неведомый ему ветер, были брошены слова.
Они были необдуманны и жестоки, и в них таилась горечь выдержанного змеиного яда.
Тот, другой ветер, подхватил их и понёс.
И тогда загорелись города.
и плавились сердца в неистовом пламени, и песок был усеян чёрным янтарём
и падали - то ли с рук, то ли с неба - лебединые перья
и с тонким криком рвались струны старого серебра
и горела на страшном костре тайна, которую знали лишь трое
...Он не успел...
и нашёл только обгорелое крыло, перевиваший его волос цвета мёда, и уцелевшая вишня, так похожая на чёрный янтарь гавани Альквалондэ..."