Мне вот чертовски интересно, как я стала ПЧ сообщества "лепим из пластелина"? Уже месяц убиваюсь по этому поводу и не отписываюсь, поглащая одну за одной картинки чьих-то рук дела...

От ряда вещей в жизни наступает пресыщение...
а так много хотелось сегоденя написать!
Дочитала Живаго...
Помню только, что хотелось написать о людях в шенелях, что расхаживают по улицам совсем не так, как рядовые москвичи. Они некуда не торопятся от нас в отличае, видимо, им некуда торопиться. они проплывают сквозь толпу неспешным шагом, словно пришельцы с другой планеты, существа из паралельной реальности. а ведь так оно и есть. Мир, в котором они живут нашему взгляду не доступен, непонятен и чужд. Живут они другими мерами и величинами.
Я тут монтировала сюжет и в архиве наткнулась на несколько кассет. На одной из них был Тблиси пятилетней давности, на другой - Ряды мерно вышагивающих на прогулке ЗЭКов... Параллельная действительность... Чем чудесны эти две съёмки? - немонтированный, сырой материал, просто то, что попалось оператору на глаза, когда он шёл по этой земле. Первый ряд заключённых - понурые взгляды, смотрят в землю из-под тяжёлых лбов - всё как нам и представляется: тюрьма, конец жизни, время здесь от прибытия до отбытия замирает, остаётся течь где-то там, за железом ворот. но вот во втором ряду обритая, беззубая харя лыбится на серое хмурое утро. Жизнь течёт, они дышат, радуются, читают, лепят, строят - они живут и там, как и мы здесь.
Тбилиси. Макеты за окнами пьют из бутафорской посуды, беззвучно произносят тосты, кукла крутит ручку шарманки. Кто-то ловит машины на бурной улице среди осеннего тумана. Параллельная жизнь. нас там нет, а там всё та же повседневность, каждодневнознакомые дома, работа, кафе, кино, дворики до боли известные, проглоченные по излишнему знанию маршруты, сигарету в рот и вперед по заученному городу. Так же как и мы здесь. Параллельная жизнь. Но нас там нет.
Представьте сколько людей на свете знают и любят что-то, и чего-то не замечают, того к чему привыкли, того, что для нас было бы странностью, откровением нового города, места, сбытия - не замечают. Сколько не замечаем мы, как ЗЭК или Тбилисец, понуро бредущий по привычности. И в чём в сущности разница между двором тюрьмы и дворами родного города, если им и удивляться и радоваться одинаково невзможно?



Наша жизнь нами самими ограничена и нашими привыканиями. Изучил всё до последнего камня и с чистой совестью закрыли глаза... Так что какая разница, какого размера двор: несколько метров или во всю вселенную?