В клетке из собственных костей бьется, заперта в границах плоскостей, как тень, рвется при малейшем дуновении ветра, при отсутствии света - погружается во тьму. Дни холодного лета пролетят незаметно, как итог всему - будет осень. Она бьется оземь, как слепая птица, но нет сил разбиться. На часах уже восемь, она кому-то снится - но нет сил влюбиться. В клетке из собственных идей - молча, заперта в толпе чужих людей, в толще мироздания появляются дыры, сотворение мира повернулось вспять. Мило. Нужно просто спать. Нужно просто спать. Нужно просто спать. Опять.