Я нашла это на папином ноутбуке. Как обычно я начинала сочинять что-то, но меня хватало лишь на страницу текста.. ненужная глупость, которую я могу дать почитать только тебе, мой Dневник.
как обычно, нестыковки, нелогичность, непутёвые фразы. придумывай любые вставки, любые черты, что угодно.. я тут только глупости пишу..

***

Не знаю, с чего начать. Если начать с начала, получится длинно, если начать с середины, получится неясно, а если с конца… А если с конца? Начинаю с конца. Кто знает, может именно отсюда рассказ не покажется столь банальным и неинтересным – таким, какой он на самом деле есть.
Крошечный мотылёк летает перед экраном ноутбука, который лежит передо мной на одеяле на кровати, на которой я сплю. (Как-то нелепо получилось с этим предлогом «на». Ну да ладно.) Мотылёк всё ещё летает и ненужно бьётся в светящийся экран. Я смотрю на него, и на экран, и на чёрные ровные буковки. А сердечко в груди бьётся. Представляете, я жива, я живу на земле, на этой планете, у меня есть родители (самые лучшие родители в мире), есть комната, есть кровать, есть ум для запоминания различного рода информации и, например, написания вот этой муры. Ну и ещё много всего есть у меня, но вряд ли вам это интересно.
Сижу на кровати и мыслю о жизни. О чём-то очень мелком – о себе и своей маленькой жизни. Все люди когда-нибудь о ней думают, о её смысле, о её составных осколках, о пёрышках, которые она колышет на ветру. Так часто люди думают, что она ломается, разбивается как красивая ваза о пол. Но это не так. Жизнь кончается лишь тогда, когда замирает сердце. Но всё же, может, не будем о фатальном?
Где-то далеко, не здесь, в другой точке планеты, за письменным столом, в уютной квартирке сидели двое. Обоим было по семнадцать. Молодая девица и парень. Сидели за столом. Настольная лампа давала яркий свет, на тетради в клетку лежала Её рука – шариковой ручкой Она быстро писала сплошной текст. Он сидел рядом и в упор смотрел на её короткие блондинистые волосы, слегка вьющиеся и взъерошенные, переливающиеся светлыми оттенками от воска, который к тому же имеет сладкий приятный запах. Он чувствовал этот запах, как чувствовал и тепло в сердце.
«Мамуля, я убегаю. Извини только. Глупость это, я понимаю. Но ничего не могу с собой поделать. Я уеду с ним. Знаешь, Алекс не такой, как все. Он клёвый! Он самый лучший. Ты, наверно, не веришь ни мне, ни ему. Но так оно и есть. Ты не волнуйся. Я приеду через пару дней. Алекс посадит меня на поезд, и я приеду домой. Только ты не волнуйся и не злись сильно. Мамочка, я дура, я знаю это. Но не злись! Прошу тебя.
Твоя дочь Поля»
- А ты уверена?
- Ага, - с долей насмешки ответила Полина.
Алекс приблизил свои губы к её беленькому ушку и шепотом сказал:
- Я люблю тебя, Полька.
Она повернулась к Алексу и положила свои тёплые ручки ему на шею. Ресницы опустились. Губы соприкоснулись. Алекс обнял девицу за талию. Тепло потекло по телу. Сердце забилось быстрее. Языки занялись «общением». Мышцы на теле переживали напряги. Он и Она в порыве выскочили из-за стола. Любовь порождала страсть. Широкий застеленный матрас лежал на полу в комнате Полины.
Она потянула Его за рубашку. Поцелуй продолжался, не останавливаясь ни на минуту. Страсть порхала, не зная, где найти тонкость, зная только, что нужно вылететь и сделать своё дело – породить секс.
Секс не был чем-то пошлым и непристойным. Секс был увлечением и ярким проявлением любви. Улыбки и живые взгляды. Разноцветные подушки и мягкое одеяло. Секс – это развлечение! Для них.
Но не всегда был секс. Я имею ввиду то, что Он, Она не обязательно заканчивали страсть на кровати, лёжа практически нагими. Иногда не хочется заканчивать страсть сексом. Они заводили друг друга, возбуждались, прерывисто дышали, бесконечно целовались, но вдруг останавливались и пытались успокоиться. Через минуты снова начинали то же самое и вновь прекращали. Было в этом что-то. Было похоже на игру. И сама эта мысль – «игра» – заводила ещё больше.
Они убегали. Поля повесила через плечо коричневую сумку на длинном кожаном ремне. Алекс сделал узлы на шнуровке пыльных кед. Захлопнули дверь за собой. Вниз по ступенькам побежали за чем-то. Чем-то была игра? Может быть…

Дана Линн
2005 (лето)