Жаль мне тех, кто умирает дома, 
Счастье тем, кто умирает в поле, 
Припадая к ветру молодому 
Головой, закинутой от боли. 
Подойдет на стон к нему сестрица, 
Поднесет родимому напиться. 
Даст водицы, а ему не пьется, 
А вода из фляжки мимо льется. 

Он глядит, не говорит ни слова, 
В рот ему весенний лезет стебель, 
А вокруг него ни стен, ни крова, 
Только облака гуляют в небе. 
И родные про него не знают, 
Что он в чистом поле умирает, 
Что смертельна рана пулевая. 

… Долго ходит почта полевая.

Давид Самойлов.