Снег был похож на чистый белый лист,

Простёртый перед миром для творенья,

Где каждый мог бы стать и сам артист,

И написать своё стихотворенье.

Он был как книга с чистою страницей,

Где нету фальши, зависти и лжи,

Где можно стать свободной, лёгкой птицей

И долететь до краешка души.

Он был как мысль, что родилась внезапно,

Чиста, свежа, прозрачна и легка.

Он был как вздох, что вырвался невнятно,

Когда на сердце давит вдруг тоска.

Он падал так, как будто знал секрет,

Который люди в спешке позабыли,

Что в простоте сокрыт и свет, и цвет,

И мудрость, что не выразить в бессильи.

И растворялся в этом снегопаде

Весь груз забот, вся тяжесть суеты,

Как будто в белоснежном маскараде

Сбывались сокровенные мечты.

Он был как музыка, но только без мелодий,

Сплетённая из пауз и тишины,

Понятная при всяческой погоде

Для каждой ищущей и трепетной души.

Язык безмолвья, чистоты.

© Copyright: Алина Стрельникова, 2025

Свидетельство о публикации №125111508833