В серебряном столбе Рождественского снега

Отправимся к себе На поиски ночлега,

Носком одной ноги Толкнем другую в пятку

И снимем сапоги, Не повредив заплатку.

В кофейнике шурша, Гадательный напиток

Напомнит, что душа - Не мера, а избыток,

И что талант - не смесь Всего, что любят люди,

А худшее, что есть, И лучшее, что будет.

ЮННА МОРИЦ