Летний день в провинции течет медленней, чем позапрошлый век.

К вечеру макушки напечет одуванчикам, закутавшимся в мех.        

   Пахнет свежим сеном в городке, ладаном-церквушка, пылью- путь...

И не в силах птичий ветерок парус паутинки натянуть.                    

Можно все простить или забыть, всех перекрестить одной виной.  

      Но ничем не сдвинуть этот быт...ни любовью ни молитвой, ни войной.

Медленней, чем сон или река, протекает жизнь...как не была.               

Лишь плывут налево облака и плывут направо купола....