Письма себе... в последний день июня...
Сара Мильгрем
Из серосбитого проклюнется и снова исчезнет...
солнце...
а я пережила/прожила все твои слова...
все...
они как песок...
а я люблю траву, росу, рассвет...
они не спрашивают: как дела...
просто я причастна к ним,
будто шип к стеблю чайной нежной розы...
к завтрашнему июлю тоже...
и не насытить голодное воображение воображаемым морем...
не потому, что всегда остаётся небо...
в которое можно нырять поглубже, лёжа на спине,
переставая видеть и слышать всё вокруг...
не попадая под влияние лучшего, чтобы не знать, куда себя деть...
а потому, что раздвигая ветви высокой тишины, понимаешь:
люди становятся красивыми лишь потому, что мы их любим,
а не наоборот...
и не стоит гоняться за рифмой, чтобы сказать...
чтобы сказать, не нужна рифма...
просто она как украшение, может единственное,
которое я согласна носить...
