я в общем-то не праздную день победы.
как обычно читаю за завтраком, рассматриваю фотографии, пишу упражнения про болгарского мальчика йовчо и про французских туристов, которые приехали в россию, ем глазированный сырок, слушаю волшебные средневековые музыки по радио-рассвет, вспоминаю свой сон про тихое, но ужасно сильное море, которое плескалось в комнате с мягко-оранжевыми стенами, в комнате с пустыми окнами и без потолка, иду в магазин, читаю шекспира, покупаю журнал про путешествия и зеленую ручку, мысленно проигрываю чайковского, планирую выбросить диван и поменять шторы
так вот
то, что я все это делаю, и то, что завтра я буду делать примерно то же самое, хотя, конечно, не в точности, и то, что еще очень-очень много людей будут делать примерно то же самое -
это самое лучшее, что может быть.