я платоновский узник в пещере,
но никто ко мне, к нам не идет,
чтобы рассказать, что там отбрасывает эти
странные странные тени,
что там манит, цветет, и живет.

я распахну окно, пересчитаю тучи,
прочая метафизика.
воздух стал, а может и был, колючим,
неживым, скомканным.
даже птица на дереве смотрит на меня свысока.