Вот как двигалась эта картина:
Я был как художник, лепил из пластилина
любовь,
Которую как мне казалось,
Я выдумал сам , и она получалась...
Цвета, те которые мне не давались,
Я взял их под сердцем, они там валялись,
Но нет - не пылились, их просто не брали,
ЦветА цвЕта боли, любовной печали...
Цвета, цвета крови бегущей по венам,
цвета, цвета крови бегущей по венам
Они так стонали, они так кричали,
Я чувствовал теломмм...

Вроде того - быть или не быть, я хотел бы знать - как?
вот в чём вопрос -
как бы мне тебя бы не убить , не любить тебя - как?

Вот где ответ.