Вчера я опять купила нечто расстраивающее, я правда расстраивалась. Час. Полтора часа. Это была (и есть, на плече) очередная сумка. Чорная, с поблескивающим как клинок маленьким силуэтом на коне. Что ж , если б и мне "быть на коне"...
В почте - цитируют Блока, наполняя не радостью, но предчувствием. Сердце не любит долгой пустоты. Ему все маету приятную подавай, почву, из которой пробиваются ростки стихотворных строчек, разгораясь в холодном болотном огоньке. Мы все принадлежим мечте, в этом есть своя отмеченность, неподвластность правде.. И я, и Лея таковы. Рыцари печального образа, плавные девы, стоящие у окна, наблюдающие пламя свечи. Все в духе скорбно-романтическом, печально-безмолвном. И всем им порыв, мечтание, тоска - сильнее жизни, счастья, ровного течения любви; желанней смерти.