Я читаю Аполиннера. Этот француз без капли французской крови - теплый, страстный, по-женственному тонкий. Его стихи тонут в сенсорике, они сами это не больше и не меньше, чем клубок ощущений. Полнота жизни, полнокровие, алые лепестки. Печаль и грусть мимолетного. В этом достоинство, в этом и ограниченость поэзии Аполиннера. Он истый француз. И он потрясает.