вечер для ангины и любимой, чуть трансцендентной музыки (оцените дерьмовое это "чуть"). слушаю шостаковича, пятую, хотя это меня добъёт. Не пишет, гад, мой god. Про стихи мои, отдаденные без надежды на успех, мать их. Получаю странное удовлетворение от того, что тычусь лбом о воображаемую стенку. Вот так.
И под шумок возникает на горизонте странное чтение - поэма Алишера Навои "Язык птиц". Как вам это понравится? - мне по здравом размышлении... нет здравых размышлений сегодня.

Мне было сказано, что вначале показывала себя "серьёзной и опытной", а нынче, дескать. А нынче, о радость души моей, у меня не кризисы, у меня работа. И я боюсь их. И жажду. Или боюсь, или жажду - не могу решить. Но без них нет ни прошлого, ни опыта, ни (вот уж пустое) серьёзности. Прости нас, ЖЖЖЖАН бббббАТИСТ.