Болит поясница у меня. Где же я могла её так занапрячь-то? В недоумении.

Кучка стишат. Последний вышел нежен. Давно не писала и эти маленькие уродцы греют моё озябшее сердце. Жизнь приобрела оттенок утилитарности, ищу на себе рефлексы, отбрасываемые чем-то ещё, не нахожу, пугаюсь. Стихи писать - мирно и хорошо. Думать - вредно. Думы подсказывают малоприятное и навязывают его, навязывают. Не понимаю, почему "мы выбираем, нас выбирают", а удовольствия ни от того, ни от другого. Улыбаюсь. Сходила на плохой спектакль. Чуть не отпрянула. Разозлилась, побледнела, разозлилась ещё раз напоследок. Странная фантазия преследует меня всё последнее время - будто тащу я его на рынок, и мы вместе выбираем одежду, так легко и весело, а он там совсем не свой, потому что, а я-то. Весело; всю неделю надо работать, весна, панимаш. Но он. Эх.
Осталась от Станиславского последняя глава, а мне передалась тоска и тяжесть собственного я от другого человека. Устала; переживаю. Устало переживать устаешь. М-даааа.