Иногда мне кажется, что я уёбище. Иногда я думаю, что всё могло бы быть иначе. Ну, понимаешь, вообще не так, как есть сейчас. Во всём, что меня окружает (в самой жизни, в книгах, в фильмах и т.д.) я почти всегда нахожу какого-то такого человека, который кажется мне потрясающим. Может быть немного не складным или неуклюжим, но таким, о котором я могу сказать: классно! Не важно какого пола этот человек, как он одевается, сколько ему лет и чем он занимается. Важно то, что я бы хотела быть такой, как он. И, как чаще всего бывает, не выглядеть так, а жить за него. Принимать решения, как их принимает этот "классный" человек, ну и ещё что-нибудь такое. Я пытаюсь перенимать у него движения, приёмы, шутки. Но у меня никогда не получалось.
А потом я не встречаю этого человека, откладываю книгу, не пересматриваю фильм и забываю о нём. Что-то остаётся, что-то уходит, что-то заменяется. И я вот думаю, что я, наверное, не настоящая...
Только, знаешь, с другой стороны - нет такой же другой Ивановой. Ну, ведь есть же во мне что-то такое, только моё. Например, эта зелёная ленточка или стены в комнате завешанные распечатками и расписанные фразами, или это глупое доверие всем людям. Вот такая Иванова. Я только в шахматах и jellybattle просчитываю ходы, в жизни так не получается.
Я это к тому, что дневник, раз уж он есть, должен быть искренним. Сколько можно писать лабуду и хрень? Сколько можно себя успокаивать?