По-моему, я одна думаю, что уже совсем весна. Наверное, это потому, что все остальные ещё живут в зиме. Хотя, может быть, всё дело в том, что я бегу от зимы и мне уже очень-очень хочется убежать. Совсем убежать, придти к финишу, перейти Рубикон, перерубить канат, снятся с якоря.
Я устала от зимы. Она во всём была какой-то недо-: недоделанной, недодуманной, недозимней, недосчастливой. Ну и я, как полагается, недодышала её.
Небо голубое, солнце светит и промёрзлая с утра земля, к вечеру уже блестит лужами. Ничего, осталось ещё чуть-чуть и будет май, а там уже и до Августа недалеко. И жить мы будет, никуда не денемся. Куда тут, в принципе, денешься?