Честно говоря, мне скучно. Да, тридцатое было замечательным, тридцать первое спокойным, первое неожиданным, второе прогулочно-семейным, а завтра на дачу, все равно скука начинает плавно захватывать мой мозг.
Зато я научилась играть в нарды. И в длинные (вчера) и в короткие (сегодня). И выиграла три партии из четырех, что для меня, в общем-то, не характерно.
И не знаю, что читать... Взялась в очередной раз за Фрая - но это то лекарство, употреблять которое стоит исключительно в небольших дозах - и отложила. Взялась вчера за рассказы Чехова - и поняла, что это все-таки не то, что нужно сейчас. Потому что рассказ - не та форма, потому что все это уже где-то было, потому что слишком зло и мрачно - и отложила. Взялась за книгу "Еда. Итальянское счастье.", но поняла, что скучно, и что "пожалуйста, не говорите при мне слово "еда"" - и отложила. Вот, не знаю, за что взяться теперь...

Настроение сейчас - растерянное с мрачным уклоном