[показать]







...Вишни цветут. Как это напрасно.
Месяц наивно лег в небеса.
Зеленый-зеленый. Чуточку красный
- пока сжимаются тормоза.

Раскройте крылья, творцы-коллеги,
и обопритесь о косогор.
Змее неведомо об Олеге,
а мне неведом ваш нежный вздор.

Зачем тревожить эфира пряди?
все растворится в одной воде.
Какие девы? какие бляди?
Когда какие. Какие где.
Какие вишни? Какие грезы?
какие битвы у чьих-то стен.
Какие кнехты? какие гезы?
- все только капельки в пустоте.

И лишь одно абсолютно твердо -
координатная плоскость-сеть,
чей поцелуй, с последним аккордом,
в конце полета, - должна быть смерть.

И лишь одно абсолютно нежно -
с тех пряных вишен цветущий шлейф.

Не слов моих хоровод разреженный,
читающему заменивший хлеб.

Вам разыщу слова специальные,
что не захочется губ разнять,
что носом кровь, что пот по талии,

что от страницы глаз не отнять.

Непроизвольно схватило горло.
Бесповоротно взгляда стекло,
как угол атаки борта Боинга
перед заваливанием на крыло.

....

Вот это ваше. Хотите - режьте.
Иль заворачивайте в тряпье.
Ищите в книгах, прочтенных прежде.
Вот это - ваше. А не мое.