Я почти один. Людей, на которых я могу положиться гарантированно можно пересчитать по пальцам. Дело не в поддержке. Дело в принципиальной непознаваемости друг друга. Никогда никого не смогу понять и никто меня. Это аксиома. Можно попытаться, так, для интереса, пока не надоест.

Да и зачем? Одному проще, лучше, думаешь и отвечаешь только за себя, сам себе хозяин (по крайней мере так кажется).

Интересно, чувство одиночества порождено только этим осознанием, другие люди это чувствуют? Если не осознаешь, то этого нет?

Целыми днями я один, не размыкая рта, разговаривая с собой не размыкая губ. Один в холодной машине, один на снежном склоне, один за партой, один в городе. Говорю с другими людьми просто от нечего делать, в надежде на то, что мне скажут что-то, что заставит меня прозреть и увидеть всё по-другому. За одиночеством приходит ощущение смертности. Оно иногда вдруг как иголка укалывает мыслью о твоей непрочности, о медленном разрушении тела, о ежеминутном риске. Жизнь опасна и одинока и в этом её тёмное очарование тоже.

Колодец, тёмный колодец и снег и тёмные окна на стенах. You are my angel... love you, love you, love you - Massive attack в ушах.