о душе
отдельные читатели усомнились, что в деревенском доме есть душ.
это их, видите ли, удивляет.
то, что московский музей петра ильича чайковского носит имя михаила ивановича глинки их не удивляет, а душ в деревне удивляет.
то, что помимо сайта афиша.ру существует сайт гафиша.ру, предназначенный почему-то для геев, как будто оригинальную афишу читает кто-то еще, их не удивляет, а душ в деревне удивляет.

ну, и много можно таких примеров привести.
жизнь, к сожалению, много удивительнее вымысла.
вот нам, например, в воскресенье утром позвонили в дверь. а мы ждали гостей, поэтому на короткое время утратили бдительность.


открываю. на лестничной клетке два крепких мужичка в синеголубой форме, на правой груди у каждого вышито "03".
стоят и смотрят с сочувствием.
-- ну и где он? -- говорит, наконец, правый мужичок.
-- кто? -- говорю я.
-- ну как кто, -- говорит мужичок, -- где тут у вас повешенный?

и тут я чувствую, что у меня на кожу приползли охуешки и не уходят.
-- пока нигде, -- говорю. -- я еще не настолько потерял волю к жизни.

дело, конечно, не в воле к жизни, а в том, что повеситься в современной квартире довольно сложно. крюк, на котором держится люстра, может, и подойдет, но пока эту люстру снимешь, заебешься так, что умирать перехочется. кроме того, не знаю, как у вас, а у нас потолки довольно низкие: я специально еще ничего не мерял, но по визуальным прикидкам -- стул, крюк, веревка, я -- получается, что если я заберусь на стул, надену на шею петлю и спрыгну, то в лучшем случае ушибу колени, в худшем -- сломаю ногу.

у меня, конечно, есть полуспущенный баскетбольный мяч, можно забраться не на стул, а на него, но, опять же, баскетбольный мяч есть не у всех.

остается еще балкон, и в балкон я верю, но он выходит на детскую площадку. там, конечно, не бывает никаких детей, откуда в москве дети на улице, только подростки и пенсионер, который подтягивается с утра до вечера, но все равно как-то неудобно. ну и если честно, прыгать вниз с балкона банально страшно, даже если ты знаешь, что веревка не подведет.

-- ну как же, как же, -- начал суетиться левый и достал из кармана отпечатанную на принтере бумажку. -- улица такая-то?
-- точно, -- сказал я.

если вернуться к люстре, то пример с люстрой служит дополнительным доказательством эгоизма тех, кто сам уходит из жизни. тебе-то, сука, хорошо, ты повесился. а родным вешать ее заново. приходит домой изможденная мать семейства, щелк выключателем, а папа-то на прощание все открутил.

-- дом номер такой-то, -- говорит левый и подозрительно косится мне на шею.
-- точно.

или, к примеру, застрелиться. в фильмах же вечно герой то вешается, то стреляется. но это же пиздец. хотя бы нашу квартиру взять -- а она, повторюсь, маленькая -- тут же реально все будет в крови. обои, ковролин, мягкая мебель -- все ж, простите, идет нахуй, здравствуй, капитальный ремонт. никто же не будет оставлять себе мягкую мебель с коричневыми пятнами, перед гостями неудобно.
-- а это высохло уже, можно садиться? -- спросят гости.
-- да это наш папа год назад застрелился, -- смутится изможденная мать, -- все никак не поменяем. садитесь, конечно.

-- квартира, -- говорит чувак и называет нашу квартиру.
мне уже даже как-то нехорошо от того, что я еще жив, потому что все, сука, совпадает. документы уже оформлены, а я опять всех подвел.
-- все верно, -- говорю я. -- все верно, кроме того что...
-- так что ж вы дверь открываете, -- перебивает меня правый мужичок, -- если никто не повесился!
и действительно, думаю, чего это я.

а я все еще слегка на измене, потому что я люблю всякие книжки про парадоксы во времени: ну, знаете, кто-то куда-то отправился, там что-то перепутали, линии пересеклись и все такое. и во мне зреет нехорошее ощущение, что гости ошиблись не адресом, а датой.

и тут левый чувак зачитывает номер телефона. номер не совпадает.
-- давайте ему позвоним, -- говорит правый мужичок. видимо, он у них главный.
звоним.

-- трубку не берет, -- говорит левый мужичок.
говорить больше не о чем, но гостям, кажется, не хочется уходить с пустыми руками.
-- а давайте я его по базе пробью, -- говорю я. -- точный адрес узнаем, если телефон, конечно, верный.
-- да че уж там, -- машет рукой правый, -- мы поедем, наверное.
но я уже в комнате.
-- иванов иван иваныч, -- кричу я, -- 1964-го года рождения, улица та же, квартира та же, соседний дом. подойдет?
-- нормально, -- улыбается левый, -- вот же у нас и в заявке написано: иванов иван. только дом ваш почему-то.

мы прощаемся, и я уже хочу закрыть дверь, но правый слегка придерживает ее и говорит:
-- но вы все-таки поосторожней, а то ведь в глазок даже не смотрите. мало ли что.
остроумный ответ "как проехать, знаете" я придумал только сейчас, а тогда просто кивнул.

а вы говорите душ.


отсюда:
http://2k.livejournal.com/548884.html