Котлу раскалённому вровень
Мечется торжественно
Сухой и обжигающий полдень.
Желтеет небо неестественно.

Даль, тропинка, болото,
Ночью воет господин,
Разукрашивает чего-то,
Будто ранний Алладин.

Погоди, парень, не надо.
Багровый туман не спешит
И тебе выдержкою награда -
Горы в руках ворошить.

Если что-то позволит случиться,
Так это луны в глазах транспечальных.
Суждено им, видно, разбиться
Во взорах влажных, прощальных.

© Copyright: Дмитрий Плазмер, 2007
Свидетельство о публикации №107120100371