Я не собиралась выкладывать это сюда, но кое-кто меня переубедил...



…он сидел в глубоком кресле, закинув ногу на ногу. В руке был низкий стакан виски со льдом. Весь в черном, со странным взглядом темных глаз. Выражение лица я так и не смогла определить, наверное, мрачное. Да, он чаще всего мрачный. Между бровей пролегла тонкая морщинка, пока он рассматривал розу в моих руках.
Ярко-алая. На фоне моего белого платья, она больше походила на пятно крови. Как раз на уровне сердца.
Он поднес виски к губам, но не сделал глотка. Мягкий жест рукой "иди ко мне". Медленные шаги и звук каблуков тонет в высоком ворсе ковра. Он совсем рядом. Рука в черной перчатке касается стебля цветка. Он забирает розу, не дотронувшись до моих пальцев. Совсем недолго цветок порхает в его руках, перед сосредоточенным лицом. Лепестки приближаются к его губам, а я, как завороженная наблюдаю за этим.
Неожиданно бутон оказывается в его ладони, которую он незамедлительно сжимает. Едва слышный звук. Хрупкая жизнь алой розы закончилась в его руках.
Он разжимает пальцы и несколько лепестков падают ему на колени. Остальные он кидает вверх, на меня. Маленький дождь красных бархатных капель.
Он, наконец, выпивает оставшийся виски. Его взгляд снова устремлен в пространство. Я осторожно присаживаюсь на подлокотник и провожу пальцами по длинным черным волосам.
Его очередной каприз, непонятный мне. Он любит ломать красивые вещи. Кто знает, может быть, однажды ему захочется сломать и меня…


Есть что-то, чего я не понимаю.
Не понимаю, почему я рядом с Ним. Почему я не ухожу, не смотря на все непонимание и холодность. Я не понимаю своих чувств.
Я не мазохистка… кажется… Но неужели нормальные люди позволяют себе терпеть равнодушие, когда есть столько возможностей его избежать?
"Ты ему понравилась" - констатация факта с Его стороны.
Я нравлюсь многим, я знаю. Но никогда не воспользовалась ни единой возможностью. Я снова и снова возвращаюсь в этот хрупкий мир прохлады и штиля.
Его мимолетная улыбка "Я думал, ты уйдешь с тем парнем".
Я тихо сижу на краю кровати и смотрю, как Он снимает официальный костюм. На смену ему приходит домашний шелковый халат. Тонкие перчатки падают на кофейный столик, следом за ними бабочка и черная лента для волос.
В Нем практически нет женственности, и даже длинные волосы кажутся идеально продуманным имиджем. Денди, да, именно английский денди. Но не сейчас. Немного уставший, немного раздраженный. Но Он не выместит эту злость на мне.
Снова алкоголь, на этот раз коньяк. Внезапно захотелось напиться и быть без тормозов. Но Он даже не думает предложить мне выпить. Леди не должны пить эту гадость. Хорошо, не буду.
Он медленно подходит ко мне и касается волос. Прическа осталась с ужина, я так и не распустила волосы. Он вытаскивает одну шпильку за другой, бросая их на пол. Пряди падают мне на лицо. Я закрываю глаза и слышу звон бьющегося стекла. Он швырнул стакан прямо в стену. Пальцы, почти с болью, сжимают мои волосы, но тут же отпускают и Он падает на пол.
Его голова на моих коленях. Черный шелк волос рассыпан по платью цвета крови.
И тишина.Снова ни слова. Снова ледяная пустыня.
Я осторожно перебираю пряди волос, чувствуя Его теплое дыхание сквозь тонкую ткань.
Я не понимаю, почему Он со мной…



LI 3.9.25