Мы постоянно куда-то бежим. каждый под свою музыку, иногда меняя пластинку, иногда слушая тишину.
Я бегу под звуки скрипки. Упиваясь её тоской и её счастьем.
Я пока не знаю куда я бегу, я узнаю о том что бежала куда-то лишь тогда, когда прибегаю к очередной стене, на которой написано синим болончиком - дальше бежать туда. И я следую зову сердца, под плачь скрипки я отказываюсь бежать туда, куда велит мне рассудок, поворачиваю налево и через тернии, цепляясь руками за горы, царапая ноги колючими иглами, загоняя под ногти очередные шипы. И прорвавшись наконец в огромное поле, поле ромашек и маков, лежа под солнцем, отдаваясь его лучам я наконец останавливаюсь. Скрипка ликует. Вот он конец пути, думаю я. Но это всего лишь перевалочный пункт, минуты счастья за часы боли. Именно они будут придавать мне сил когда я буду продераться через тернии к звездам.
Пока есть такие минуты воспоминаний - жизнь имеет смысл.