Он думает, что писать легко, составлять эти корявые записочки, отбирая у пространства листа его первозданную белизну.
Зачем к совершенству добавлять еще что-то? Размазывать по белоснежной, пахнущей только что выпавшим снегом бумаге свои почерневшие от огня и времени мысли?
Разум молчит, не выдает ответов на эти вопросы. А что говорит сердце? А оно говорит: "Да просто так!"