прости, что не могу доверять тебе, что не могу рассказать тебе что-то важное для меня. прости, что ты не сможешь понять и поддержать меня.
Прости, что не разговариваю с тобой и не поражаюсь тому, что Анастасия Волочкова так неуклюжа на льду, хоть и балерина.
Прости, что мне порой проще общаться с абсолютно незнакомыми и чужими мне людьми, чем с тобой.
Прости, что не появляюсь дома, и даже когда появляюсь, провожу все время за компьютером.
Прости, что заставляю тебя переживать и волноваться. Прости, что научилась обходиться без тебя.
Прости, что я никогда не скучаю.
Прости, что делаю вид, что ничего не замечаю, когда ты плачешь. прости, что никогда не показываю тебе своих слез.
Прости, что ты не видишь во мне ничего, чем ты могла бы гордиться.
Прости за этот бардак в моей комнате, который я называю творческим беспорядком и говорю, что мне так комфортнее.
Прости, что я на самом деле другая. Прости, что я не та. Прости, что ты совсем не знаешь меня.
Прости за горы немытой посуды и ламинат со слоем пыли.
Прости за заваленые экзамены, в то время, когда мои подруги уезжают в Москву.
За сигареты в кармане, за невыносимый запах перегара в воскресные утра, за черные волосы, за оторваные пуговицы на сапогах, за неубраную елку, за оставленные у одногруппницы пивные стаканы и музыкальный центр.

Прости, что не умею говорить "люблю". Прости. Мама, прости меня!