Отмахиваюсь. Брежу, брожу по краешкам, отказываясь вычертить контур. Ловлю себя за хвост. Отпускаю. Теряюсь.
Инстинкт самосохранения саморазрушения.

Клац-клац-клацаю по клавиатуре, что-то впивается под ногти, неуверенно, но моментами слишком ощутимо, болезненно; равно как и бесполезно, подобно этому утру, солнцу, мне, неустанно тикающим часам, пыли, летающей в воздухе. «Мы все какие-то неправильные эгоисты» - плавает по краю сознания, ныряет, выныривает, упорно заседает занозой.
А сегодня внезапно слишком отчётливо, поэтому болезненно, душно. Раскрытый пережёванный шаблон встал поперёк горла, а значит, надо бы что-то, чем быстрее.

Читаю книги об изгоях и смотрю фильмы про психопатов. Дым зацветает в воздухе, узорчато плывёт, уплывает в сторону заоконного. Комната напоминает старую картонную коробку, которую зачем-то выставили на солнце.
Какая красота.

И что-то ещё.

Как же мне всё это не нравится..