Молча прокуриваю помещение своей жизни; тошно, весенне. Убиваю, не убиваюсь - приходится. Но расстраиваюсь. Кто-то считает меня психом, кто-то души не чает. Да так отчаянно. Иногда их путаю. Иронизирую - что же ещё... остаюсь на чужих страницах. Уцепили одну из масок, думают - настоящее. Злюсь. На себя, на весну, на небо, на дуру в зеркале. Сбиваюсь, путаюсь, курю зверски, пишу нескладное. Бывает:)