Поэт молчит. И свет вокруг него
Не пропускает ни крупинки звука.
На свете нет поэта самого.
Но музыка протягивает руку,
И бабочка летит из ничего.
(Андрей Гришаев)

– Мы с ним никогда не будем вместе?
– Никогда.
– Спасибо.
– На здоровье.

Долетаем. Сорок рейсов. В перерывах шпалят рельсы.
Я то знаю, мне то можно, после стольких невозможных...
(z)