Прочел вчера повесть Маркеса «Полковнику никто не пишет» и задумался...
Мне вот тож никто не пишет.
Интернет не в счет.
Давно я не получал настоящего письма, написанного от руки, с марками и кучей почтовых штемпелей.
Раньше я вел переписку с 3-4 неизвестными мне людьми из разных концов страны. Это была подростковая фэн-переписка, посвященная какой-нить знаменитости. В моем случае - Игорю Сорину. Мы обменивались газетными вырезками, фотографиями, мнениями - так и дружили.
Потом переписка прервалась. Как-то сама собой.
Письма эти, пусть и не все у меня сохранились.
Сохранилась и тетрадка, та, куда я вклеивал любую информацию об Игоре, пожелтевшие вырезки газет, ксерокопии автографов, рисунки, стихи...
Какое-то светлое и чистое чувство она вызывает у меня теперь.
Недавно ко мне пришла идея. Если я когда-то все-таки окажусь в Москве, на Кузьминском кладбище, где похоронен Игорь - я оставлю там свою тетрадь. Вместе с цветами и зажженной свечей...

Настроение сейчас - между северным сияньем и полярною звездой...