Выходные, что будни. Все смешалось, слилось в серость московского неба, на котором обычно пишут затертую фразу "мне не зачем иметь этот город без тебя"... Но мне она не нравиться – эта фраза, да и фломастеры мои изрядно иссохлись и потому скрипят противно.
Поэтому я пишу стихотворение. На небе. Пальцем.
Любовь бывает равнодушной,
Холодной, серой, как песок,
Уставшей, скомканной, ненужной,
И измотавшей весь свой срок.
Тогда она, наверно, в тягость,
Когда она уже не в масть.
И не дает покоя – гадость!
Свербит в груди, что не унять.
И жжет. Обоих. Без разбора.
Любовь – хронический бронхит.
Не излечить ее так скоро,
И не забыть – в груди болит…
И остается быть сраженным,
Когда болезнь уже внутри?
Зачахнуть, сдохнуть так ничтожно
От равнодушия любви.
© neprostoi