Я сбрасываю кожу, как змея,
Я как гадюка обжигаю платье,
Но то, что щас шипит в твоих объятьях,
Шипит и жжется – разве ж это я?.. ©

Слов с каждым днем все меньше. Стихотворений – нет.
Это проклевываются первые ростки того, ради чего стоит жить.
Да, тот самый моторчик, о котором писал Дима. Когда юность уже позади человек придумывает, находит, как бы изобретает для себя моторчик, который и помогает ему жить дальше, скучно зрелым, а потом, еще скучнее, стареть. Люди для чего-то это ведь делают. Находят в себе силы. Не в себе, наверное, а во вне…
Я когда об этом моторчике прочел, понял – что у меня нет такого. И ничего как назло не выдумывается. Даже обидно как-то стало.
Сейчас все несколько иначе. Потому как процесс запущен, и все меняется с каждым мигом. Много еще непонятного для меня в этом во всем. Возможно, что-то может из этого прорасти. А может – и погибнуть окончательно. Тогда, скорее всего вместе со мною. И будет уже поздно кого-то спасать.
Так что главное, мой родной, не спугнуть, не сломать этот росток.
Нежно зеленого такого, очень светлого цвета…
Очень может быть, что в нем – вся наша жизнь.