Уезжаю опять. До конца сего лета.
И куда все бегу? И когда все это кончится?
И спрашивать нет смысла. Делаю это так, для проформы.
Как обидно быть умным, знаешь все наперед.

Так всегда, ответ уже давно есть, а вот вопрос еще не задан.
Все слова уже надоели, а стихотворения пишутся.

Ну все, я пошел.
Оставляю все это вам. И вопрос. И стихотворение.
Чтоб не скучали.