Помимо всего того, что со мной творится в последние дни, я успеваю быть крайне впечатленным судьбой ребенка-индиго Ники Турбиной.
Ее трагедия – это яркая иллюстрация того, насколько наш мир не приспособлен к гениям. 
Тут и стишок родился сам собой…

Памяти Ники Турбиной 

Она сгорела изнутри,
Теперь ей будет вечно девять.
Ее запишут в словари,
И не найдут, что с ними делать…

Ей было много – двадцать лет,
Четырнадцати ей хватило б.
Она – ребенок и поэт
Теперь лежит своей в могиле.

Ей слишком много – двадцать пять!
Ведь дети не живут так долго.
И люди не смогли принять
Такого взрослого ребенка.

Когда ей было двадцать семь,
Давным-давно уставши плакать,
Она вернулась в колыбель
Седым и некрасивым прахом…

© neprostoi