Осколки вдохновения разлетаются по сторонам и, опускаясь на #336699-голубой асфальт, предательски безжизненно хрустят под ногами, словно крошечные, иссохшихся трупики непосчитанных по оесни желтенько-пушистеньких цыплят.
Нужно развеятся.
По ветру.
Смачное словечко „мириады”...
И как это я сам не догадался?
Листья все так же хрустят под ногами финальными звуками перкусии, эхом кастаньет последнего, самого страстного аргентинского танца.
Прямо передо мной падает и разрывается каштан. Отдираю их от асфальта и беру на руки. Два осколка с общей сердцевинкой, не теряя ни секунды, пытаются пустить корни в дно ладони. Забросываю каштаны обратно на небо. Прохожие безразлично крутят у виска. Я хоть пытаюсь... Каштаны тоже крутят у виска, если он у их есть. „Пить надо меньше!” – доносится из-за спины. Каштаны громко смеются. Я хоть пытаюсь.
„Дурачок!”
Мои попытки тщетны. Каштаны, к моему великому удивлению, снова и снова обрываются с облаков, падают вниз и больно бьются об асфальт...

?

К чему попусту марать бумагу?

...

„За сбычу мечт!”

...

Стать пеплом,
Значит
Быть
Ветром...