10 августа. 17:17

Как?

* * *

Когда кулаки сбиты в кровь о бесполезные ни в чем не повинные хрупкие бетонные стены, когда на кончиках пальцев кровавые стигматы от арабских крючков «л», «ю» и «б», когда на нёбе синяки от несказанных вслух слов, когда голос неровен и зыбок, как у шаловливого мальчишки, когда ты не переносишь крика, а невозможно не крикнув, передать хоть крупицу чувства, когда остатки моего голоса эхом вплетаются в твой плавный шепот, когда стекла дрожат от грозы за окном, а на глазах пузырятся ожоги от тщетных попыток придать материальность твоей двухмерности на слабо мерцающем экране монитора… Когда на сердце пять ровных глубоких порезов – то ли от твоих ногтей, изломанных в безуспешных попытках ухватиться за него, то ли от обычного канцелярского пера вычертившего по живому нотный стан, на котором с новой непередаваемой болью появляются свежие скрипичные ключи – один поверх другого…

Когда мир, принявший нас, не смеет сказать ни слова, онемев от удивления…

Как, объясни, мне сказать, что… я люблю тебя?





…


~ в целях сохранения тугого романтизма в рамках данной записи оборванные провода, отключенная восьмерка, дефолт и сопливая сентиментальность оптимизма опущены.