
Гоняет ветер мусор в пыльном сквере,
растаял призрак,- радужный дворец.
И не к чему стремится в думках серых,
жжёт пепел вместо пламени сердец.
Очередной виток опять без смысла
и погребение рухнувшей души.
Как моль, туда-сюда мятутся мысли
и шёпот мёртвых жизненно шуршит.
Финал фатальный: не ножом по венам,
не пуля в череп и наружу мозг,-
себя потеря в самом сокровенном
и хлипкая защита - внешний лоск.
Уйти в себя,- и там гробы пустые
забвения просроченных идей.
И не друг-другу, а себе чужие
в улыбках неродившихся людей.
Их много разных мертвецов ходячих,
абортов жертвы, выкидышей тьмы.
Таков мир,- будет-ли иначе?
Ведь, многие из них, о, ужас,- мы.
Иллюстрация: M.fishki.net