Вчера мой героический супруг Хомяк Николаевич вернулись
с ратного подвига в 10 часов утра, приветственно махнули мне
правою рукою и скрылись на кухне. Я в это время разговаривала по
телефону, поэтому почтила его только кивком прекрасной головы.
Разговаривала я долго. И вдруг мой конопатый нос уловил кофейный
аромат. «Соседи завтракать собираются, кофе варят», — подумала я,
потому что мой муж способен приготовить только растворимый.
Вообще, его коронное блюдо называется «Куся, я чай сварил!»
(произносится гордо и пафосно в момент, когда поставленный
мужем на плиту чайник издаёт победный свист). А если муж бросил
в кружку чайную ложку «Якобс Монарха» и залил это дело кипятком,
это выглядит как мастер-класс от шеф-повара. Причём, процесс
неизменно сопровождается тяжкими вздохами — вот, дескать,
женился, баба в доме есть, а всё сам, всё сам.
Поэтому на кофейный аромат я особого внимания не обратила,
закончила разговор и уселась на подоконник, чтоб выкурить сигаретку.
Каково же было моё удивление, когда буквально через минуту
в комнату вплыл сюпрюк с подносом в руках. На подносе стояли
две кружки свежесваренного кофе, две тарелки с омлетом,
два стакана апельсинового сока и блюдечко с зефиром.
Я поперхнулась сигаретным дымом и чуть не упала с подоконника.
Не дав мне опомниться, муж произнёс:
- Я чайные ложки забыл, Вам не сложно принести?
- Конечно, конечно, — засуетилась я, потушила сигарету и ретивым
Савраской рванула в сторону кухни.
А на кухне меня ждали тюльпаны и флакон духов.
Картина прояснилась: Международный женский день нагрянул ко
мне чуть раньше, потому что восьмого утром у мужа не будет
возможности сбегать за цветами. Он купил их по пути с работы
и решил одарить меня сразу.
Весь день муж был лапочкой и пчёлкой. Он мыл посуду, чистил
картошку и лук (рвался вообще самостоятельно сварить суп,
но я на такой риск пойти не могла), пропылесосил все углы в
квартире, навёл порядок в своём шкафу, смешил меня всякими
байками и даже ни разу не переключил телевизор на другую
программу и не возмутился, что вынужден смотреть хрень.
В общем, счастье поселилось в нашей квартире и улыбалось мне
светлою улыбкой.
Сегодня утром я проснулась, как обычно, первая. Потянулась,
зевнула, ткнула идеального мужа правым локтем в левый бок и
нежно велела струячить на кухню.
- Чо я там не видел? — сонно проворчал муж, уворачиваясь от моей
нежности и растирая гематому на боку.
- Завтрак готовь, — говорю я. — Хочу опять заварной кофе и омлет.
Да, в омлет можно добавить помидорку.
И опять томно зеваю и пихаю мужа локтем, потому что когда ещё
женщине позевать и подраться, как не Восьмого марта?
Вместо того, чтоб подскочить, повязать на голое тело нарядный
передник, растопыриться в почтительном реверансе и побежать
на кухню резать помидорку, муж произнёс: «Ищи дурака» —
и накрылся одеялом с головой.
Конечно, я возмутилась. А кто бы не? Для того ли в одна тысяча
восьмом году 15000 женщин шли маршем через город Нью-Йорк,
для того ли Клара Цеткин встречалась в Копенгагене с делегатками
из США, для того ли Елена Гринберг ломала голову над датой,
для того ли бастовали текстильщицы Выборгского района в
семнадцатом году, чтоб этот небритый паршивец прятался под
одеялом от ответственности в такой светлый день?
- Марш на кухню! — скомандовала я и треснула подлеца правой
пяткой в левое колено. — У меня праздник!
- Каждый день тебе праздник, ага, привыкла, — послышалось из-под
одеяла. — Я и так вчера еле выжил, а сегодня уже девятое,
так что забудь.
- Сегодня восьмое, — возразила я, думая, чем бы ещё правым
треснуть его во что-нибудь левое.
- Девятое, девятое, — подленько захихикало существо под одеялом.
— Суровые будни вернулись, снимай корону и ставь чайник.
В этот момент у меня зазвонил мобильный. Друг Серёга поздравлял
меня с праздником, я душевно его благодарила, смех под одеялом
стих.Когда я закончила разговор, из-под одеяла показался один
перепуганный глаз. Потом — второй. Потом вылезло всё лицо.
Сильно вытянувшееся и весьма бледное. После лица из-под одеяла
вылезла рука, нащупала лежавший рядом телефон и поднесла его
к обоим перепуганным глазам. На телефоне крупно красовалась дата.
- Так Восьмое марта что — сегодня?! — дрожащим голосом
воскликнул муж.
- Точно.
- А вчера что было?
- Ты удивишься, если узнаешь ответ, — бодро сказала я,
дьявольски хохоча и выпихивая носителя Y- хромосомы с
супружеского ложа.Муж сел, обхватил голову руками, прошептал
«Мать честная, как же я так лопухнулся с календарём-то?» и горько
заплакал. После чего, размазывая по лицу слёзы, обречённо поплёлся
на кухню варить кофе и готовить омлет с помидорами.
В общем, с праздником, девчонки! Пусть в наших календарях
8 Марта будет каждый день.
=================================
© Виталия Япритопала.
|
|
