Мне нравится слушать завывающий осенний, северный ветер, когда я лежу в палатке на природе. Обычно ветер начинает хулиганить поздней, холодной осенью. Северный ветер за палаткой беситься как старый, озыбший, голый дьявол. В его реве слишаться стоны, визг и дикий смех. Ветер в тундре бесконечно холодный и спрятаться от него невозможно. Ветер к вечеру все сильней и сильней завывает. Сначала кажется, что кто-то яросно бросает в стены палатки горсти чего-то звонкого, сухого и мелкого. Возникает опасение что именнов в это мгновение палатку снесет ветром. Ты смотришь на нестабильные стены палатки. На их вибрацию. Чувствуешь себя как будто-то ты на корабле и в море и штормит, штормит, штормит. Осенняя тундра гудит с непрерывной, затаенной, глухой угрозой.....Осенний , холодный, северный пронизывающий ветер….Это очень холодно до того что перестаешь чувствовать свои руки, свое тепло. Именно в палатке чувствуешь игру ветра. Его сущность. Лежишь в своей небольшой палатке и с тревогой прислушиваешься к ожившим , странным звукам ветра. Как-будто кто-то вздохнул глубоко, прерывисто и печально. Именно такой выглядит тундра поздней осенью. В такие моменты кажется что там за пределами палатки кто-то есть. Вот заходили и заскрипели где-то рядом чьи-то тяжелые и бесшумные шаги. Кажется, что кто-то рядом есть. Тревога обостряет восприятие. Звук своего голоса кажется громким и неестественным. Ветер то затихнет, то вдруг бешено начнет трясти всю палатку. То скулит так жалобно, скучно и непрерывно….Осенний северный ветер он может рычать, то скулить так жалобно то рычать по звериному. Когда вылезаешь из палатки то встречаешь этого странного гостя и по спине пробегает внезапный холод. В такие моменты чувствуешь странное, неопределенное беспокойство. Потому что вокруг тундра, до людей очень и очень далеко и сидит человек глухой и ненастной осенней ночью в хрупкой палатке, среди тунры, затерявщейся в сопках, очень далеко от городской жизни, от общества, от женского и мужского смеха, от человеческого разговора и начинает казаться, что этот день тянется бесконечно долго и так года, десятки минут, часов. Тускло светит фонарик или ярко обжигает костер, тревожно сидишь среди звуков тундры, в молчаливом и сосредоточенном настроении. И охватывает тебя не то грусть, не то тоска. Что-то такое приятное и грустное. Не знаю как сказать верно. Кажется что нет города, нет того общества, нет ничего кроме этой минуты и этой тишины и этого обжигающего от холода ветра и пустоты , той самой северной пустоты. Древние греки называли мой город Гиперборя. Гиперборей - это древнее название Севера. Дословно по - древнегречески - "те, кто живут за Бореем - Северным ветром". Довольно поэтично, не так ли. Те , кто живут за Северным ветром. Красиво греки придумали. Северный ветер – это невероятно. Я вспоминаю свои ощущения, скоро будет время когда Северный Ветер будет полностью владеть тундрой. Мне нравится мой регион. Моя природа. Мой город. Я не устаю им наслаждаться. Все мне кажется сказкой. Неким волшебным миром.