Меня всегда завораживали грубые мужские руки. От них веет чем-то настоящим, реальным. Как дождь, как запах яблока. В детстве я проводила лето у бабушки в Архангельской области, в заброшенном поселке. Несколько домов и черные леса, черные потому что им нет конца и солнце даже не пробивается сквозь ветки деревьев. Я часто видела как мужчины с такими руками вырезали разнообразные вещи. В основном практичного плана, но также в том поселке они рисовали иконы. Я видела как эти мужчины на дереве вырезали причудливые и простые рисунки. Мне всегда казалось, что теми руками руководил дух, который жил в дереве или в камне. Я часто любила смотреть. Это всегда было так завораживающее и недосигаемо. Я так не умела. Но я это видела.