мятным чаем пью ночь, день кидаю письмом в почтовый ящик. яныч оборачивает кругами красный платок, а я лешин шарф, хотя термометрально лезет выше плюс. весенний воздух почти физически бьет запахами, а на мокрых вечерних остановках женщины в леопардовых шарфах пьют пиво из зеленого стекла. с кокто теряюсь во времени суток; все равно на кухонных часах в 3.15 дня и ночи одинаково обнимаются стрелки - как в стихах бродского, только там мосты и полночь. а мои стихи записываются прыгающей рукой в автобусе, что едет туда и едет обратно. сны шагают по голове в любую минуту, иногда укрывая мысли о маме.
звонят телефонные звонки, но лучше бы были написаны смс, которые выпить с пустырником, глотками, и, закурив сигарету, рассматривать улицу в уголке окна.