как же я не люблю отчаяние. от которого куришь много и крепкие. от которого ешь по ночам калорийное. от которого пьешь алкогольные и не пьянеешь или наоборот, слишком забываешься и тогда уже нарасхват любые твои слова и жесты, так как, знаете ли, правда, из первых рук.
сна нет (есть сон лет?), мамины шаги тяжелые, слова пустые.
и кто пуст: она или я? я нет, я наполнена, даже переполнена всяческой дрянью и ненавижу непрятные запахи.
сейчас бы курить судорожно, потому что занять пальцы вместо глупого барабанного по клавишам, зачем, зачем.
а не писать невозможно в такие моменты, просто удалю завтра запись, а если писать - ручкой по бумажным - то все равно ни слова не вытравишь, только начиркаешь какой-нибудь рисунок и обзовешь датой.

(ветер вдоль берега)