хочется включить снайперов, громко, и глупо так умереть, не дожив до осени и девятнадцати.
не вижу смысла в своей жизни. недовольная, как кто-то называл кого-то в 62.модель для сборки. мне же постоянно чего-то не хватает, а на деле я сама себя ограничиваю. свобода, бля. все мы потерянное поколение. мы отличаемся от поколения начала двадцатого, о котором это было сказано, тем, что они не признавали это, стремились опровергнуть, а мы признаем, да еще стараемся подтведить: да, мол, потеряннее некуда. кажется, этим выделимся и нас запомнят на века. запомнят, но как безымянную толпу пустых и прожигающих
как я мечтала прошлым летом? "Sea. Jazz. Summer. Sex". а у нас опять отключили горячую и приходится греть воду в кастрюле.
мне нужно людное метро. мне нужно, чтобы на моем теле писали стихи. мне нужно вырвать себя из семьи, а дальше читать ван гога и курить кб.
иногда мне кажется, что. а, впрочем, это неважно. мама опять бросает бутылки из окна. жуткий грохот, да.