Бог создал мир. Видать, мила

Ему модель такая.

Ростки Добра на корни Зла

Он наживил, играя.

Мы все играем в ту игру –

Зло в тьме ночной скрывая,

Хотим очнуться поутру

В блаженных кущах рая.

В себе тая гремучий грех,

В лукавых мыслях тая,

И я обманываю всех,

Как Дева Пресвятая.

Что я Творцу? Что мне Творец? –

Сомнительность пустая.

Он и не знает, что я лжец...

Но я-то это знаю.

Ношу под сердцем тайный груз,

Как в клетке птичью стаю.

Никто не знает, что я трус...

Но я-то это знаю.

Господь творит свои дела,

Народами играя.

Что в том ему – кусочек Зла

Или комок Добра я?