В бутылочном горлышке совести,
На пыльных площадках Луны,
Рождаются странные повести,
В которые мы влюблены....

Приправлены нашим тщеславием,
Запутаны в складки Судьбы,
Смешные и горькие повести,
Гуляют, как в Марте коты....

В них главы стирают ресницами,
Сюжеты их нам не ясны....
Нелепые, глупые повести
Раскисшей и грязной весны.